Do livro

“resgate das palavras vazias”

De tardezinha,

Quando as passarinhas voltam,

Conscientes de alimentar pintainhos,

É que aprendo a lição delas:

Ir longe, mas não esquecer o ninho.

As chagas recentes

Escondem as antigas,

Cicatrizadas.

As chagas recentes

São mais doídas...

As chagas recentes

Expõem a fraqueza

Contumaz dos anos...

Chagados.

Por onde começar

A suturar as feridas?

Os pés sangrados

Querem ser curados,

As mãos calejadas,

O pescoço doído, mas

A chaga mais recente

Ainda é a vida

Encontrada perdida.

Pois é...

Às vezes é de ré que se anda

Para contornar obstáculos.

Sobre os direitos humanos

É provável que esteja solto

O matador da mulher

Voltada das compras.

Preso está o viúvo

Em sua dor sem conta...

Eu tive sonhos,

Joguei-os fora,

Sabedor de que

Não era hora

De ter sonhos

Sem remorso,

Agora que os feitos

Ficam no passado

E as irrealidades

Se apresentam

Impunes...

No futuro,

Eu tenho sonhos

Ainda puros.

São árvores que frutificam

Essas que estão florindo,

Como as futuras mamães

Em sua plena infância...

Brasília

Fomos visitar

a cidade nova.

Ela não tem história,

Só promete futuros...

É bom ver plantarem

Tanta esperança...

O namorado

do namorado

Homofobicamente

Não é parente...

Discretamente

Quem sabe

O poluto saiba

Que o impoluto

É que vence...

Demora

O saber esperar.

Mas um dia

Vai chegar...

Mais que o canto

O encanto.

Assim é a ópera

E seu canto...

Tá no tempo

De escrever gritado.

Cansei de escrever

Baixinho cochichando

versos amargos...

A dor segura o ímpeto

De passear pelas vidas...

Aqui há de sedar

A parte esquecida.

Nem tudo que se visita

Pode ser ideograma.

O que não está escrito

No verso é filigrana...

Nem todo amor prometido

Termina em cama.

Passamos da hora de saber,

Estamos na hora não prevista

Do que tem para acontecer

Não é capa de revista...

Sei... Não sei que sei,

Mas vou levando e sou levado

Ao primórdio do saber.

Talvez saber-me seja lógico,

Sei-me agora mais ignaro

Que antes de ser esse otário,

Porque agora conscientizo

De meu livre arbítrio livre

De quanto valerá meu grito!

Um pouco à esquerda

Encontra-se a felicidade...

As experiências são laváveis.

Um passo apenas,

Apenas o esticar do braço

Ao abraço disponível,

Louvável ser sempre

Um pouco à esquerda,

Ao alcance, se não do abraço,

Do olhar esgarço.

Pela sonda

Em todo oceano

Passa a vida

Do insano...

O quietar

do corpo

Liberta

a inquietação

Da alma

Esta cidade, sem ruínas,

Como contar sua historia?

De memória?

Uma cidade só ruínas

Reconta sua história

Dentro da outra história

Escribas

O escrever, às vezes,

É um grito

Por socorro,

Às vezes, não nego,

 É um eco.

Transformo o choro

Em riso,

O riso em espectro.

Ponho vírgulas

Que mudam

O sentido,

De assombramento

Em aviso,

Onde rimos juntos,

 Eu e o acento.

Por fim o papel estrila,

Resolve

Que não mais quer

Ser a quina.

Talvez o oleado aceite

Esta ideia de deleite

E sina.