Quisera

Dividir a culpa

Em heterônimos,

Mas o tom da fala

Entrega, dividido

Em outras vozes…

Que dó me invade

Ver o cão pestoso

Se coçar até sangrar.

Que dó me atinge

A parte humanidade

Que espera escondida

Em minhas entranhas

E solta-se em lágrimas

Invisíveis, que doem

Por ter o tempo

Um tempo de partida

Sem despedida.

Pergaminhos

O segredo

É lástima da mente

Acuada… Música

Desejando a liberdade!

Sussurrando advérbios

Para seu consolo,

Posando de razão

Sobre impropérios,

Buscando explicação

Para velhos conceitos,

Matados ao respeito

Das frívolas palavras.

O pergaminho traz de volta

A soletração das mágoas,

Teorias desencontradas

De um tempo eivado

De misérias…

O segredo se abre em lascas

Refazendo seculares

Teorias enfáticas.

A música se abre aos ouvidos,

Dessegreda fatos

Revividos…

Horas extras

Feita,

A hora extra estafa o homem…

No meio do dia extra, ordinário,

Desse homem extra, espoliado,

Do tempo extra, ditado,

Do sexo esquecido, sensorial,

Flácidos tendões chateados…

Horas extras de horários,

De horácios, de mesários…

Cansaço… Cansaços…

Vinte por cento homem,

Oitenta por cento macho.

Revides

O som que responde

Sem que perguntado…

A poesia é o eco… Ou o oco…

A palavra é tudo… Ou pouco…

A menção ao despropósito

Dessas guerras entre moços,

Entre facções e crianças

Que levam o troco!

O som que responde

Sem pergunta…

É pouco.

Decompostos

Devolve-me

O que não é meu!

De tudo o que se perdeu

Na bruma uns cacos,

Apenas de lembranças,

Surgem na praia enseada,

O resto levou a maré

Aos outros lados do mundo…

De viajados os homens

Se misturam à paisagem.

Devolve-me o que não é meu

Antes que estrague…

Soltura

Quando vejo

Esses meninos, soltos,

Penso num tempo esquivo

D’onde se penava

Para sair de casa,

Tempo das dez da noite…

Talvez fosse melhor

Ter-se soltado esses

Sonhadores da época.

Quando vejo

A soltura d’hoje,

Penso se seria bom

Ter sido assim no antes,

Com o que houve…

Se a voz tivesse

A força do pensamento

O sussurro seria um grito

Demente.

Tenho sido plácido?

Tenho revivido taciturnos ermos

Nesses tempos ácidos…

Graça

É preciso que haja

A bendição das coisas boas

Em confronto com as más,

Tão em evidência d’gora…

É preciso, e sempre o será,

Que se abençoe a vida,

A que está por vir

E aquela que já se vai…

E por preciso será dizer

Ao probo seu valor,

Ao fraco seu aconselho…

Que o tempo é professor,

E somos todos bons e belos

E ao tempo somos feios

Aos nossos defeitos

Cultivados ao esmo

Que se faz o leito

Do cansado lavor

Do feito.

O campo santo

O que seria um campo santo,

Onde enterramos nossos ossos

E a dúvida de nossos feitos?

O seria santo pela mudez da morte?

Ou pela aquietação das derrotas?

Campo de todos, bons e maus,

Eficientes e deficientes… Findos,

Todos seremos santos pela hora?

O campo santo é para os santos,

Que assim se fazem pelo silêncio,

Enfim, conseguido em termo?

Ao extremo o campo, se santo,

Parecerá ameno àquele que

Se vai em calma ou desespero…

Mas ficará o medo de, em sendo,

Perdoe o que errou e o que,

Entre as fagulhas de incêndio

Salvou-se, não por santidade,

Por absoluta falência,

Cedo ou tarde.

Escocho

Estamos a ver

O desencanto das palavras…

O que pareceria óbvio,

Chega tarde.

O que antes fora ignóbil,

Torna-se verdade!

Estamos a ver

Que a luminária se apaga

Entre gracejos de escócio,

Tornando o feio em lácio,

O abjeto em plácido…

O ignaro em erro crasso.

Por que então a farsa,

Se tornou-se possível

A mesma graça?

Despedaços

O dia termina

Interminável,

A placenta

Se abre em fetos…

A voz nascida

É um gemido,

Apenas os olhos

Perscrutam

O ambiente

Em volta,

E o dia, enfim,

Termina,

Despedaçado.

Em rugas

O fanatismo

É indiferente ao fato,

À razão,

Ao descalabro

De não ver o ódio

Que o tempo mostra

Obvio…

Mais que o caboclo,

Analfabeto funcional,

Vejo esse douto

Analfabeto disfuncional.

Se fizeste mais por ti

Que o necessário,

Deixaste de existir no prosaico,

Vivencialmente a cada fato.

Nos arrabaldes da mente

Os pensares flutuam

Entre as vivências

E os sonhos… Por vezes

Mais forte que isso

A resolução das paragens

Dos ontens entre saudades,

Dos hojes sendo verdades…

Amanhãs incandescentes

Nos arrabaldes da mente.

Na força do irrealizado

Entre sonhos e desolhados,

Apenas pelo passado

A se intrometer

No presente.