Maliciosamente

Os olhos entregam

A malícia de adivinhar

O que se esconde

Atrás das vestimentas...

Distraidamente

Os olhos se entregam

A perscrutar as evidências

Que desconvencias

Com seus gestos sutis...

É, maliciosamente

Os olhos percorrem

O proibido às mãos

Salientes...

Indigências

O reflexo

Desta lua cheia

Sobre o lago

Faz a água

Querer-se lua...

Vivo carreando os nadas

do que é feito tudo...

Grito ao teu passo mal dado

Ou fico mudo?

Idílios

Viajamos os espaços

Tempo de nossas vidas...

Únicas nos tropeços nas pedras

Soltas pelos descaminhos.

Nos fizemos fortes,

De mãos dadas nos torvelinhos

Enfrentados pelos caminhos

Consequentes de nossos atos.

Desatados nós idílicos idílios,

Feito caracóis dos ventos

Remoinhados vínicos...

Somamos nossos feitos

Aos deles, demos nosso jeito

Aos rejeitos advindos

Das intentadas forças...

Cruzamos juntos

Os cabos tormentosos

Tornando-os de esperança,

Trança por trança...

Em ti começaria de novo

Ao tempo de criança.

Mechadas

Eu queria esta senhora

De cansadas mãos postas

A receber a dádiva esperada,

Não apenas a promessa a cumprir-se

Mas a que nem foi dada a exigir-se!

Eu queria desta senhora

As mãos espalmadas

Na alegria de rever seus dias idos

E novamente sorrir à dor levada

E chorar a alegria de servi-los...

Eu queria que esta senhora

Tivesse mãos para suprir as faltas

Desses meninos que se foram cedo

Às armadilhas armadas

Desse tempo lírico de mechadas...

Eu queria chorar por esta senhora

Que sozinha costura suas dores

E rui-se do que foi uma vida

Entre tantos açoites.

Fases

Aqui, sentado

Nesta cadeira,

No meio da noite

Esperada estar pronto,

Me trafego ao meu íntimo,

Passageiro de tantos sonhos,

Desistidor de tantas batalhas,

Despertado para a realidade

De que o tempo me apressa,

Me abraça, me aperta contra...

Dias e dias sentado

Nesta cadeira, nas noites idas

Entre sonhos e desistências

E o sentimento de partidas...

Coalescentes

Coalescido

Te procuro agora,

Visto que passamos

Do riso à glória

De ter sobrevivido

Sem ter ido embora...

Seremos coagidos

A percorrer o mesmo trecho

Vencido antes?

Hoje, dado por vencido,

Perscrutando sentimentos

E sentidos

Na vã promessa de ir

Sem ter vivido

Àquela nostalgia...

Tempos que se foram,

Outros veem chegando

Entre floradas e invernos

Duros de nos dizer perenes

Peremptoriamente

A que temos obedecido.

Entrementes

Não é que eu

Não queira discutir

Tristezas...

É que já suporto

As minhas

Dolorosamente.

Passemos então

Às boas recordações,

Aos bons fluidos,

À singeleza do cantar

De minha neta,

Por exemplo,

Sempre presente...

As teorias de meu neto,

Hoje ausente...

As peripécias do dia,

Entrementes... 

Nós estamos

A colher o que plantamos...

Esta florada dispendiosa,

Cara aos nossos valores

Desprezados, apreendidos

No pós-guerra e aperfeiçoados

Nas miragens de novos tempos...

Que não vieram.

São guerreiros em tempos de paz!

Somos cobaias

Aos novos experimentos

Que plantamos

Esperando serem melhores

Que nós... E desabamos.

Como tu

Como tu,

Por onde andei

Deixei pegadas, umas furtivas,

Outras atrevidamente frágeis...

Mas sempre escancaradas

Ao passo que tive, andado,

Como quem surrupiou

O outro lado.

Como tu,

Por onde não andei

Também deixei pegadas

De minhas vontades

De ir, não indo...

Paralisado pelos medos

Das madrugadas...

Como tu.

Ousadias

Ouso pensar

Que acordo em pranto

Que me parece acalanto...

Ouso querer

Que tudo pareça novo

De novo,

Mesmo em não o sendo

Entre as dores de hoje

E a audácia de ontem...

Ouso correr

Atrás dessas ficanças

Daqueles trechos íngremes

De não voltar...

Ouso...

Que ousar me cabe

Em sonhos que arruais

A esta distância.

Veteranos

Estamos costurando as horas

Nessa colcha de retalhos,

Peça por peça com seus bordados...

Parece que nos detivemos

Em algum lugar no tempo...

Onde um idoso encontra a morte?

Num passeio a beira do rio?

Numa cama acolchoada?

Numa rua em dia de frio?

Um idoso está a esperar o momento...

Disciplinadamente.

O jovem não tem este discernimento,

Procura a morte entre colisões

E assaltos à razão...

Pena vê-los com suas próteses

Ganhadas na própria demolição

A cada esquina, fumando sua vida

Em decomposição.

Você pode quebrar

Os retratos na tua parede,

A memória dos momentos

Contidos neles, não...

Por que dói tanto

O verso demovido?

Porque os versos

Esfaqueiam motivos.