Chiados

Se alguém morrer de amores

Enterrem-se o em louvores...

Falo por mim, sem saber

Se empunharás teu sabre

Aos procuradores de culpas

Às perguntas de apressados

Que de mim não se ocupem,

Apenas de seus passados...

Se alguém morrer de dores

Procuremos só consola-lo,

Que tempo cobrirá de flores.

O que a tempo bem sabes

É que os velhos e doutores

Ouvirão aqui seus chiados.

Desforços

Da vez que um menino chora

Ou sente dor ou é desamado,

A culpa será dividida agora

Entre receios e acamados...

Este menino, dolorosamente,

Sente-se abandonado entre

Formas vis em que foi criado

Pelo abandono desforçado

Se o vês assim desconsolado

Procura sua finda mocidade

O que em ternura foi negado

Que ocasião mostrará adiante

Este menino não teve alento,

Pulou a rica fase de infante

Colcha de floradas

No chão trincado

Pela seca do deserto

A floração miúda destaca-se

Em colcha desenhada...

Nova geração

Quando a análise lógica

Torna-se análise psicológica...

        Mario Quintana

Agora é tarde

Tivemos tempo

Para corrigir nossos erros...

Agora é tarde.

Tivestes tempo

Para retornar à casa...

Agora é tarde.

Estivemos confabulando

Ideias vazias espremendo-as

Contra novidades...

Agora é tarde?

Como seria o agora

Se tivéssemos arguido

Dos propósitos disso,

Antes que tarde?

MARGEANDO

A página em branco,

Virgem, imaculada,

É o retrato da ingenuidade.

Por isso abusam dela

Impondo obscenidades

Em suas margens...

Mementos

Nossas vidas prosperam

Até uma certa meia idade...

Depois arrasta-se

Presa às familiaridades,

E, penosamente contrai-se

Entre achegos e enfermidades,

Até desacorrentarem-se

E esvoaçarem

Pelas saudades...

Todo fim teve um começo,

Assim se determina que

Cada um tem o seu preço...

Mania de querer servir-se

Servindo o outro...

Este fetiche não funciona

Se fores o outro...

E eis que, tendo Deus

Descansado no sétimo dia,

Os Poetas continuaram

A obra de Sua criação...

     Mario Quintana

Solidão é quando

Estar só

Se torna incômodo...

Da intuição dos meios

Vendo esses pequenos

Gatunos pelas ruas

Fico pensando se eles sabem

Como seria um lar...

Com o fogo aceso no inverno,

Com o chá servido com pão quente,

Com uma cama, mesmo de capim,

E um tempo de brincar carrinhos...

Vendo esses pequenos

Abandonados pelas ruas

Fico pensando em salva-los

Dessas amas cruéis, selvagens,

Com seus carros velozes

E suas madames desdenhando

A fome alheia...

Como se fosse fácil ser madame

Sem ter um berço

Onde deitar a cabeça

Amaciada pelo desvelamento...

Como seria esta madame

Que se faz de pura

Se não houvesse esse zelo

Pela sua soltura...

Se tivesse meios, mas os há...

Coragem até temos

Mas não temos desprendimento

Para soltar os arreios

Da comodidade

E seguir a intuição

Dos meios

Barbatanas

Sou do tempo em que

Se prendia colarinhos engomados

Das camisas com barbatanas...

Termo que se perdeu nos costumes,

Até nos dicionários...

Hoje, como as barbatanas, perdemos

Pelo futuro nossos passados...

Sinto pena desses jovens

Que viajam sonhos, formados

Em suas aptidões sonhadas,

Desertam para Europas e Japões

Acerbados em trabalhos braçais,

Se não regredimos, não avançamos,

Nossos ascendentes vinham de lá

A serem subjugados nesta terra

Brasilizada para os mesmos fins...

Substituir escravos, hoje patronados,

Europeus e americanos do Norte...

Esses que partem, apartam almas,

As que ficam e as que se espaçam,

Que lástima.

sergiodonadio