Saudade ruim

Essa,

Que faz a gente lembrar

O que a gente quer esquecer...

Não se faz necessário

Por os pingos nos is

A cada controvérsia,

Cada pingo tem seu i...

Concessões ao concessivo

Pode muito bem

Claramente

Ser um golpe...

Se, de repente,

Anuviar-se o céu

E parar-se a lua

Em detrimento

Do que flutua...

Este vulto que passa

Este vulto que passa

Entre o batente e vidraça

 Pode ser o último soldado

Nessa luta desigual

Dos dias amargos...

Ser o fim da festa

Ou das alegrias

Pode ser a tristeza

Das nostalgias...

De mãos abanando

O povo ficou

De mãos abanando

Um triste adeus

À espera da esperança...

O povo é que sabe

A dor de parir

Um estranho ser,

Entre ignóbil

E de feiticeiro aprendiz.

O povo não sabe

O que vem primeiro,

A vergonha

Ou o dinheiro...

Abrigos

Procurados por mendigos

Para um pouso...

Procurados por letrados

Por um prêmio...

Procurados por empresários

Por um lucro...

Abrigos... Abrigos...

O que nessa vida troncha

Vale mais?

Não aprendi a gostar

Não aprendi a gostar

De chatas anedotas velhas,

De velhas anedotas novas...

De falhas na poetização

Fraca de fracos ritmos...

Quero aprender a gostar

De recitais infantis

Nos jogos florais...

De quando crianças

Decoram textos

E se fazem aplaudir...

Quero aprender a ver

Iluminuras

Na sombra enfeitada

Das aparências...

O dia em que eu me aprendi

Eu estava um senhor polido.

Me estranhando ser tão polido!

Quando acordei para as horas passadas entre lenhadores,

Brutalizados pela permanência

Entre ocasiões embrutecidas...

Eu já havia estado frio

Calculista naquela arena,

Feita de poeira ou barro,

Chão escorregadio

Como as putas da noite...

Um caso à parte de moçoilas

Servindo mesas no hotel,

Que à noite diziam sem pudor:
-“Agora vamos trabalhar de puta”

E saiam pela pequena vila

À procura de caçadores...

Com a naturalidade

Como que iam à missa de manhã

E a complacência dos pais delas

E dos senhores à mesa do jantar.

Eu estava um senhor brutalizado

Nessa época de caças predatórias

E de cortes de uma mata alternada,

E de meninas que deveriam ser inocentadas de tudo...

Por essas situações de abandono

E pelas facas afiadas

Que vitimavam bichos e pessoas

Com a mesma insensata embriagues,

Eu estava anestesiado, talvez,

Pelas ocorrências sem pudor

Das faces embrutecidas

Calcadas no carvão das lidas...

Se previna,

No tempo contado no relógio

Os bilhetes são todos

De ida e volta...

As fatalidades

Se resumem

Em quase tudo,

Ou quase nada...

Todos estão lá fora

Todos estão lá fora,

Batalhando ou se entregando...

Fora de mim

O alvoroço é tópico.

Não me sei apto

A lutar essa batalha,

Então me escudo entre toalhas...

Todos estão lá fora

Correndo em direções opostas,

Mas com o mesmo intuito:

Deixar ferver o outro

E sair assobiando

A mesma canção distraída

Em ritmos diferentes...

Todos estão lá fora

Esperando a nova aurora...

Na passagem do tempo

Talvez com a passagem do tempo

Possamos unir vocações sinceras

Em torno de objetivos reais...

Não como nos dias de hoje

Em que se comprometem horários

E se descomprometem

Com a desfaçatez anormal...

Sem ao menos um telefonema

Com alguma esfarrapada desculpa.

Talvez com a passagem do tempo

Os meninos voltem a ser meninos

E adultos se comportem como adultos.

Talvez quando todos faltarem

E as vidas se tornarem um caos

A geração crie juízo

Para não se solver em siso...

O que existe

No ato de ser triste

Além da tristeza

De estar triste?

Eles estão lá fora

Analisando suas derrotas

Eu não quero ser

Essa anedota...

Quando as decisões

Já decididas

Ainda merecem

Reticências...

Sentimento,

O dia em que o gato

Perdeu as botas...

CENAS POÉTICAS

A poesia não escrita,

Representada na paisagem na janela,

Mostra caminhos afora...

Pelo embalanço da cortina,

Pelo canto choro

Do passarinho nascituro,

Dependendo da hora,

Até pelo velório ensimesmado,

Pelo diuturno céu azul mesclado...

A poesia inebriada

Da voz infantil da petizada

Em fúria pelas ruas...

Sim, a poesia se expressa

Em formas desalinhadas...

Até pela palavra!

sergiodonadio

Ninguém notou

Descrevi em mil palavras

As peripécias de minhas lavras

Minhas lamúrias,

Meus azedumes,

Mera falácia

Entre vitórias e derrotas...

Ninguém notou.

Esta sensação de cansaço

Pelo adiantado das horas,

Que também não noto,

Faz-me voltar ao mundo afora,

Curtir aventuras na memória,

Olhares doentios de alguém

A altas horas...

Firulas que o tempo sarcástico

Jogou fora.

Em paz

Em pazes te digo que

A volúpia dos anos pia

Entre choros e alegria

A mesma voz que esvazia

O que fora belo e esfria...

Que guerra é esta,

Ocultada nos marulhos

Da estrada?

Navegamos... Navegais

Ainda em três marias,

Cada uma seu andar,

Cada passo sua poesia...

É nas pazes que te digo

Da volúpia que inda pia...

Perspicuidades

As lembranças

Guardadas na alma,

Cofre chaveado com senha,

Despertam lágrimas e saudade

D’outros engenhos,

Malgrado horas de frio

Azedume e asperezas...

Outras que marcaram

Momentosa singeleza...

São alfinetes pregadores

De recados tornados veros

Pela perspicuidade

De desejos...

Expressões

Quando,

No velório,

Frente ao caixão,

A senhora exclama:

- “Olha, ele parece

Estar dormindo! ”

Penso: - Parece não,

Minha senhora,

Ele está dormindo...

Neste armário

De guardar lembranças

Procuro guardar

Esperanças...

Coisas que parecem inúteis,

Não as jogue fora,

Amanhã voltarão a ser úteis...

Quase tudo que faço

Inutiliza-se com o tempo passado,

Até este verso será jogado...

Quando tudo estiver findo

Esperarei por alguém

Que me desfaça em frisos

Outra vez...

O que importa

Acompanhemos

O raciocínio lógico:

A linha reta

É o melhor percurso?

Só que não sempre,

Às vezes a tortuosidade

É mais lúdica...

Mentes desossadas

Já ferramos os olhos da serpente,

O que nos resta daqui em diante?

Olharmos para nós mesmos,

Interrogativos...

Descobrirei um pouco mais de mim,

Que de mim pouco sei...

Menos ainda do vizinho

Que se socorre nos freios da mãe,

Já feriu tantos na família

Com a obstinação em se locupletar...

Já ferrados os olhos

O que sobra são os ossos

Deixados pelos cães

Que mastigaram o último tutano

E foram descansar...

E nós? Vamos apenas limpar

O sangue derramado...

Meu amigo

Queria o nome

Na coluna do jornal...

Enfim conseguiu,

Mas não na coluna social

Como almejava

Nos bons tempos...

Foi citado hoje

Na coluna policial...

Insurdescência

Dizem que o tempo ensina.

Alguns não aprendem nunca...

Sinto pena desses

Que perambulam pelos tempos

Inadvertidamente lesos...

Obcecadamente surdos...

Esses, que depois de anos

Cometem os mesmos erros

Obtusos.

Custo e benefício

O que te ofertaram

Pelo teu silêncio?

Aquela viagem?

Assim, tão barato?!

Então, é o que vales

D’gora em diante...

Um níquel

De cala boca,

Sem vermelhidão

De tuas faces...

Advertência

O canto existe

Sem ser alegre ou triste...

Apenas apreciando

Movimentos

De cabeças e membros...

O canto existe

Nos que passam,

Que se passem

E por passarem prendem

Atenção em alegorias...

O canto existe

Nas fachadas azulejadas

E nos fúnebres ataúdes,

Cada canto com seu tom

Imaginado lustro,

Embora o apreciador

Se faça surdo...