Medianas

Precisamos de mais poesias

Com menos regras...

De Poetas marginalizados,

De palavras desregradas...

Poetas que contem suas agruras

Sem frescura...

De varredores que falem da varrição,

De prostitutas falando de prostituição

Com a sinceridade da dor

E das penúrias... D’onde a condição

Não seja fiandeira, mas estrutural,

A estruturar o medo de ser banal,

De estar colhendo palavras e ser flagrado

Com suas calosidades e suores verdadeiros...

É, precisamos de ramalhetes de papel,

Sem espinhos a nos espinhar na leitura,

Poetas a contar suas mágoas

Com suas lágrimas, sorrindo,

Como flores se abrindo...

sergiodonadio

Dessa pega

Pega,

Larga, solta,

Amarra...

Nada pode dizer o caminho,

Oras,

Senão a própria iniquidade

A esperar resultados

Escusos...

Quando custa

Uma consciência?

A inconsciência é vária,

Diversa e rasa....

Todos sabiam

O caminho certo?

Então por que se desviam

Do andar correto?

O ser que me acompanha

O ser que me acompanha

Tem suas manhas...

Você, que não existe,

Fiz por cria-lo de olhos mudos,

Ouvidos moucos a estes alaridos...

Você, que se esbalda no que crio,

Que faz parte deste crivo,

E me encolhe ao menor ruído,

Tem o medo à infantilidade,

Como a um bicho escondido

Em minhas partes,

Mas sabe bem desviar-se...

Você, premido pelo frêmito

De haver-se enganado

Ao ser que sou neste emaranhado...

Você, que me vive

E ordena que eu viva,

Obrigado!

Preconceitos

Você, que olha de soslaio,

Ainda acredita no amor?

Mesmo que não verdadeiro?

-Sim, porque há muitos,

E alguns não são verdadeiros,

-São mais um respeito

Pela presença de outro

Ou pela ausência de alguém,

Absorto no que a que veio,

Ou foi-se...

Parelhas

Emparelham

Bois de engenho

E burros de carga,

Soldados em novos tempos...

Desemparelham meninos,

Soltos à própria vontade tendem

A irem-se atropeladamente,

Cada um a seu jugo,

Embora desamarrados,

A jugarem-se a manadas

Obedecendo certos preceitos,

Roupas soltas, pelos pintados,

Agasalhos amarrados às cinturas,

Como cintos desajeitados...

Todos com as mesmas poses

Desemparelhadas...

Emparelhem-nos a lenir

Suas aparências febris

A escalda-los, e terão daí

Novos soldados, extraviados

Aos novos tempos...

Rebuscamentos

Estava tudo muito quieto,

Abrimos a porta aos ventos,

Folhas mortas e ideias tortas

Adentram... 

Daqui a pouco

Batem as horas,

Tempo de ficar rouco

Ou ir embora...

Suor e lágrimas

Todas as palavras são roubadas

De algum trecho de suor e lágrimas

Quando os meninos sonham alto

E têm de começar por baixo...

Do que temos medo?

A partir de logo cedo nos quedamos

Ante as dificuldades de respirar

O puro ar da infância despreocupada...

Então, do que tens medo?

Das pequenas coisas

Diariamente ameaçadoras,

Dos segredos? Dos degredos...

Todas as palavras, Bukowski,

Todas as palavras...

Somam-se aos silêncios e agridem

Os pensares abandonados...

Intensos...