Em matéria

A matéria plenifica a flor,

A abelha na árvore florida,

Nos meandros a formiga...

Tudo, em sendo matéria,

Faz-se vida!

Custa a reflorescer

Uma nova pessoa na gestada

Em que se a aperfeiçoa...

No âmago traz cura e ferida,

Casca e carne, suor e lágrima,

Sumo e resina derramados...

Vidas que murcham e reavivem

A cada vez cortada

E sentida...

sergiodonadio

Assim florados

Por trás o muro desconstruído

Neste imenso canteiro de lírios

Florando a cada vez seu delírio

Entre outras flores deste sítio

Eu mesmo juntarei meus ossos

Quando forem se desprendendo

Entre outros órgãos em destroço

Do vivido torto desaprendendo

Assim floramos e finamos lento

Entre paredes deste pavimento

Que nos livrem, presos ao leito

Quando a memória se despede

Deste que se encerra vencido

Num último dolorido suspiro

Saibro

O sonho que sonhei dormindo,

O mesmo sonhado em acordado,

As pessoas que se vão, não indo,

Das mágoas mortas do passado;

Todas contas a definir vencidas

Entre perdas a cumprir na vida

Acumulando-se neste tablado

Sulcando fundo outras feridas;

Quanto aos sinos segundo a sina

Forjando em aço a palavra finda

Advinda deste mesmo regaço

A cicatrizar as pendências idas

Legislo novas a cumprir horários

À hora da extrema despedida.

Escurezas

O silêncio,

Acossado pelo escuro

Da madrugada

Faz medo

Ao farfalhar da palmeira

Encimando a rede...

Aqui todos os barulhos

Se aumentam

Ao toque deste vento sonso

Levado a esmo

Pelo não ver seus passos...

Quem pode crestar o medo

Em seu regaço?

A seca é mais sincera

Que a chuva desmesurada

Que, por repelão

Leva tudo de virada...

Aqui se juntam as águas...

- Rios? –Não, das magoas...

O vento sopra medroso

E se desatrela

Da paz de antes do dolo,

Saudade dela...

Esferas somam estrelas?

Essas que se mostram luzes

São apenas amostrestrelas

Das bilhões de obuses...

Subsulto comento

A dor de cada ato,

Do mínimo momento

Ao extremo relato...

É assim, você vai

Até certo ponto

Dali a vida vem

De encontro...

Prosaico

Crítica é a dor do imediato,

Mesmo sendo doce ao olfato...

Espera-se a resposta: - Sim.

Se for não, que se cale de antemão...

Que o tempo que se vale do tempo

Em verdade é um contratempo

Que abate belisca e assopra

A força estilística de cada verso

Desenhado inverso,

Em prosa...

Bailaricos

O que não dá

Já não deu,

Você é que

Se perdeu...

Os dias eram mais lentos,

As noites mais longas,

O som noturno dos grilos

E das manhãs de galos...

Anus-pretos passeavam

Pela calçada de pedras...

Esquecidos das verdades

Corríamos atrás deles

Atravessando pedaços...

O que não dá

Já não deu,

Você é que

Se perdeu...