No jornal

Na notícia de cada dia

A mulher continua tendo preço

Nas contradições do avesso...

Aviltado pela formosura

Nessa propositura

Do prostituído apreço...

Antes que eu volte

Antes eu volte à realidade,

Que se afrouxem os sonhos,

Ou veleidades dessumidas

À desconjuntura dos ossos...

O que esperar dessa lida

Senão a mais pura sorte

Entre planuras do Norte?

Antes que eu volte grave

A desobedecer às vontades

Que esfriam até pedras

Pela fadiga da meia idade...

Antes que eu volte tenso

Que se arreie o tempo

No contratempo das tardes

Sem a deslicença das partes

Antes que eu seja saudade...

À deriva

Quem pode acudir a ida

Senão a volta concebida?

Um olhar adivinha a morte

Enquanto outro vê a vida...

Distraidamente à deriva

Vai-se levantando a voz,

Sempre a mesma parida

Entre as sortes consortes...

Apenas a voz esquecida

Eiva a promessa morta,

A que se refez aquecida.

O que esperar dessa lida

Senão a mais pura sorte

Entre planuras do norte?

Vi as estrelas de perto

Num tempo

Assim meio perdido

Entre a primeira infância

E a alfabetização forçada

Eu via estrelas de perto...

A falsa claridade do crepúsculo

Me estragou a visão de toldos,

Os crepusculares envoltos

Nessa página obscura

De meus olhares escusos...

Nunca fiz rebeldia aos atos

Dos que me conspurcaram

Nesse tempo desvivido....

Agora, recriando o passado,

O que faço com isso?

Brilho eterno

De holandeses africanos,

De indígenas panamenhos

Ou russos ucranianos,

O que fazer dessa gente

Que nasce em lugares errados

Na concepção de suas metas?

Mas isso é casuístico

Como o cão latindo ao nada

Do outro lado do muro...

Do outro lado desse muro

A identidade se define

Em polacos e amarelos,

Em pardos e pálidos... As pedras

Que brilham são eternas,

As pessoas opacas são efêmeras

Queira ou não a filosofia

Desses extremos...

Entre turvos

Talvez tarde demais

Descubro poetas novos

Na minha nomenclatura...

Os mais antigos sempre

Me foram melhores

Entre os turvos...

Nesse palco me distraio

Em versos e não versos

Entre os ditos...

Resmungos

Com cara e coragem

Desorganizo a vida...

Vem da infância

Essa mania esquisita

De pernoitar lá fora

Entre latidos e folhas

Resmungando o tédio

De esperar a manhã

Que vem de longe

Prometendo a luz

Que não tem...

Estado de idas

Nessa idade d’hoje

Em qualquer rua andada

Me sinto em casa,

Como se soubesse de antes

Para onde ir embarreando,

Quando nem sei d’onde vim...

Talvez daquela serraria

Onde nasci... Ou talvez

Das estradas não andadas,

Ou ainda do apito do trem

Que passava convidando,

E nunca fui...

Pena que igrejas

Tenham tomado o lugar

Dos antigos cinemas,

Sem os mesmos filmes...

Perdemos várias liberdades

Com as promessas das idades,

O que ganhamos com isso?

Das engananças

O prometido pelas chances

Parece morrer na praia,

Onde guardar a esperança

Chamada futuro de amanhãs?

Quem disse que seria fácil,

Ou ao menos concrescível,

O de prima prometido?

Nas feituras, senhora Esperança,

Parece que todo o vivido

É só enganança...

Delongas

Se encontrasse com deus

Por agora, diria na dúvida:

-Por que demorou tanto?

Sem nem saber se espera

Possa seja demora...

Se a desesperação faça eco

Com as vontades sonhadas

Quando em criança...

Se o encontrasse assim,

Sem aviso, levaria tamanho

Susto na esperança...

Precário

Sei-me precário

Em quase tudo,

As precariedades

Talvez sejam

As minhas melhores

Qualidades...

Já que

Não somo vitórias

Mas também

Não me sei

Derrotado...

Das rasidades

É raro macho ser homem,

Ser de todo soletrado...

É raro pessoa ser gente,

Assim delatado e deletado...

Como criança vira gente

Se não tendo nascido gente?

Brigamos com nosso eito

De mão a mão passo a passo

Entre ser gente ou ser fato...

Idas ao meio do dia

Voltar de onde

Se não fomos

A lugar nenhum?

Quem sabe possamos

Partir ainda amanhã,

Que todo amanhã tem

Uma manhã desde cedo...

Quando o sol convidar, aceita,

Que o tempo vira meio dia

Num instante...

Vigências

Não espere as férias,

Espere os dias...

Que os dias

São subsequentes

A cada melancolia...

Os dias formam horas,

Bordam e empilham

Lenhas e camisas...

Não espera férias,

As faz vigentes

Nas manhãs que chegam

Assim de repente...

Varantes

De onde brotam os livros

Nas cabeças desusadas?

Pode seja de sonhados,

Ou de nadas...

Apenas nascem na cabeça

Do curioso impetrado

Nessas cabeças varantes

De passados...

Para lá da linha de trem

Quem mora depois da linha

Sabe a hora do trem passando,

Mas nem sonha pegar o trem,

Que passa resfolegando...

Quem mora depois da linha

Vive numa segunda pessoa,

A que sonha bolo e broa,

Quando ele passa jactando,

Para lá da linha desse trem

 Outra voz recriminando

O sonho superado tonto...

Passa como quem nem sabe

 Se haja gente depois da linha,

Lhe esperando...

Tempos velhos

Moro numa cidade

Que inda não fez história,

Que história demanda

Tempo vivido e estroçado...

A cidade em que nasci

Também não formou inda

Sua destroção planejada

Pelos musgos dos tempos,

Que sobrevivem aos tempos

Se os tempos forem velhos

Com suas muletas de erros

E forçarem essas velhas

Cidades serem refeitas

De suas maleitas...

Luto

O luto faz necessário

Outros motivos pra vida...

Assim como inundações

Reconstroem cidades

Obrigatoriamente,

O luto propõe mudanças

E força a esperança

Tomar lugar cedido

Ao desespero...

O infinito tão curto

Com uma pequena lente

Espio o mundo

Em sua grandeza de graça...

Com uma pequena mala

Arrumo o que levar adiante...

Assim caminhamos sempre,

Olhando para frente...

Com essa maleta me arrumo

Para a viagem premente,

Mesmo que não seja pressa

O melhor motivo para a ida,

Mas quando abro a janela

E o infinito é tão curto,

Sei que devo ir adiante,

Ver o outro lado do muro...

sergiodonadio

Coxeios

Há o belo no feio,

Desde que visto adentro,

Entre as rugas e rusgas

Cá de fora...

O feio que fica belo

Depende desse olhar

Que vê além da verdade

A outra verdade feita

De sonhos reconciliáveis

Com a realidade dos dias...

Eu não coxo mas

Não vejo bem o outro,

Que não ouço...

Risco

Eu vou riscar

Um desenho falado

Numa língua nova,

A língua que sei o fazer

Que me ampara...

Quero fazer um desenho

Em branco e preto,

Que a cor vem da ideia

Descrita em cores vivas

Num papel transladado

De outra esfera,

O passado

Que me espia...

Pentecoste

Toda espera é pentecostal,

Para os cristãos são sete

Semanas de espera

Pela vinda da divindade...

Para os judeus cinquenta dias

De espera para a saída do Egito.

Para nós, descrentes de hoje,

São as esperas pela contagem

Dos dias sem pandemia

Que na espera principia...

A verdade é que

Enquanto o jovem carrega força

O adulto carrega a culpa...

Não aceito a morte como fim,

Mas como uma mudança,

Talvez para melhor assim

Para esperança...