Plantio tardio

Quando

A tarde entardece

O mundo desacontece...

Descubro que dessa tarde

Posso ser fruto,

Mas não sou semente.

Murcho antes da brota,

Escorro entre amostras,

E, embora adereça,

Vou em frente...

Ufanos

A faina

Se ufana

De ser faina...

A faixa

Que conclama,

Seja forte,

Seja calma,

Se inflama!

A faina

Acaba

Como fauna

Nessa

Trama.

Gaiola

A poesia

Não cabe

Numa caixa,

Presa,

Se exala...

Se exalta...

Se exila fora

Dessa caixa,

Que se fecha

Em talas...

Monturos

Amontoo monturos,

Para que serve

Essa barra quicé

Sem corte ou cabo

Ou juízo raso,

Assim guardada

Senão para lembrar

Quanto falha é

A progressão

Dos nadas...

Traçados

Ainda que eu

Não seja forte

Permita

Que não seja fraco

Para que abrace

No meu porte

Meu traço

Anjos

Todo dia é tempo

De encontrar o anjo

A acompanhar tua gestão

De medos...

Todo pecado é original

De cada cabeça

E seu enredo...

Não se pense em destino,

Deus não afeta

Teu compadecer...

Alerta... Alerta...

Cada cabeça cria

Seu próprio padecer

Sem que o anjo possa

Interceder...

         

O que me chega

Nessa hora da noite,

Brindando silêncios,

Como quem pode

Ser atelhado...

O que me chega

É a força da forca

Entre as partes

Crianças...

Quem me pode

Exercer tal força

Na forca das vontades

Uma vez deixadas Ser...

Quem me afeta

A verdade contida

Na dor de viver?

Dores

A dor

Não é pra ser dividida,

É muito particular,

Coisa pessoal, intransferível...

Doída da pele aos ossos,

Doida pra ser sentida...

Guarda tua dor,

Seja auto quista dessa

Fase impendida,

A dor que é derrota,

Seja conquista! 

dubiedades

a curiosidade

de conhecer meu outro lado

faz virar esta página d’agora

e colher o que seria tardo

na decisão tardia...

não fosse o querer por ora

conhecer-me como outro,

este observador absorto

que não intui pormenores

desprezados por agora...

eu quase que me conheço,

quase que não me falo,

quase que me esqueço...

o quase é que me induz

a me ver do avesso...

por esta hora

no romper da aurora

a vida passa a ser

mais proveitosa...

quem me dera fosse

 pensador profundo,

dizendo o fado que era

ao que me fundo...