Um féretro de cada vez,

A senhora veste preto,

Mais uma vez chora

Sua eterna viuvez...

A eternidade para a flor

É verdade adstrita,

Desde sempre a vejo

Constantemente florida...

O amor a si se basta,

Diurnamente,

Noturnamente

Vive em sua graça...

Diabetes

Quanto baste de emoções

Para tornar o tempo

Dono das estações...

Nascido da argila?

Talvez seja feita a vida

Entre coaxos de alevinos

E choros de liberdade,

Cada vida uma verdade...

Se a eternidade ronda

Este momento, reza

Para que não cesse

Em arrependimento...

Extroversos    publicado

Eu me destino.

Tu te destinas.

Assim nos destinamos

A ser o que somos,

Sem culpa ou desculpa,

Pelo fim amoroso ou oneroso

A que nos desaguamos

Como rios extroversos.

De nossos contornos e adornos

Pedras nos guiam e desviam,

Ou trombamos nelas

Em nossa corredeira

Até o grande mar

Ou navegamos através

Saltos e barrancos...

A saltar

Frêmitos

Chegamos

Às implicações do tempo,

Que remontam aos primeiros andamentos. Caminhar

Foi meu primeiro intento,

Depois a fala,

Antes do entendimento...

Deveria ter aprendido

Ouvir a esse tempo, meu choro

De manha ou fome ou sono ou caca...

Deveria ter sabido resmungar

Em silêncio cada mágoa...

Poderia ter poupado ao tempo

Esse frêmito pela carga

De cada momento...

Chegamos ao sétimo dia da criação.

Descansa Senhor, sua criatura

Já se fez vil, como não previas...

Se já estive só,

Passou despercebido...

Pensando momentos assim

Fito minhas horas

De estar comigo...

Espelhamento

Nas funduras do pisado

A luz se movimenta,

Lava as folhas e as almas

Dos pisantes nesta calma

Entre azuis brilhantes

Dos seixos soltos,

Onde peixinhos ciscam

Borboletas caídas...

Este lago límpido

Pode seja o céu de antes

Ou o reflexo d’outro céu,

Visto na fundura pisada

A cada instante, que,

Em pouco o sol desmonte

Em sombras.

O comando das emoções

Se perde quando vibram

As carcaças do plano chão.

1946/2018

Chegou-me esta idade

Mas me surpreendo

Aprendendo cada passo

Trôpego pela calçada...

Transitoriedades

Tudo muda

Com o tempo revisitado...

Das faces vívidas do passado

Às faces mornas do hoje...

Mudanças sutis expostas

Das entranhas cansadas,

Das mentes cansadas,

Das presenças cansadas.

Voltando à vila de antes

Descubro-me assustado

Forasteiro transitório

Nessas aplacadas pegadas

Pelo chão sendo pisado...

São ações agora apagadas

Num extinto encavado

Trilho de passos dados

Nos antes desses encravos...

Assusta-me a transitoriedade

De portas fechadas

Ao visionário que vivi

Em tempos descravados

Nas cascas dos tamburis,

Tudo me vê mudado...

Verdades que a vida repassa

Por aqui.

Choramingas

O choro

De em criança

Tem um sentido

De manha...

O mesmo choro

Na meia idade

Tem um jeito

De saudade...

Entre esses tempos

De vida o choro

Tem a chegada

Ou a partida...

O que seria

De nós sem os nós?

Quando morrer inda terá vida

Pois o corpo que morre em ti

Tem a alma renascida...

Águas passadas

Águas passadas

Movem moinhos!

O tempo não tira

O gosto pela palavra,

O grito da veemência

Maturada...

Águas pausadas

Na mesma inhaca

Com margens floridas

Na podridão...

Águas empossadas

Sustem os passos

Na mansidão,

Lentos

Em mesma direção,

Embora distantes

Respirem vida

Entre taboas

E margaridas,

Estranho poder

De sorrir chorando,

Juntando saudade

E esperança na espera

Do amanhã, ainda hoje,

Agora, ontem,

Descambados

Na evasão.

A escória do tempo rivaliza.

Com o brilho do sol nascente

As mesmas sombras

Se desfazem em cores vivas,

O canto do galo se anuncia,

O frêmito das folhas

E dos pios acordados...

E recomeça no clarão

do mesmo dia

D’onde deixou sombrear

No fim de ontem

A outra tarde...

Há de se perguntar

O que é feito

Das senhorinhas frágeis

De um tempo

De coloridas sombrinhas

Segurando o sol forte

Em suas mangas largas

E frases feitas ao agrado?

Aquele jeito singelo

De serem belas

Com as saias nas canelas...

Há de se perguntar

Nesta atual estreita era víbora

De parecerem homens

Meninas irritadas

Em seus modos rudes gestos?

A gritar alguma ordem nova

Que as mostram feministas,

Mais que femininas,

A abrir seus foles de revolta...

Não que se as queira frágeis,

Mas não lhes veste bem

Essa rudeza intrínseca de machos