As folhas, no outono,

Não caem, passeiam

Ao vento...

O cão é tão lobo

Quanto o lobo é um cão

E nós, domadores,

Somos culpados...

À noite

À noite

As sombras se desfazem

Em fantasmas do passado,

Sonhados livres

Por estarem mortos...

À noite

As virgens sonham homens

E todas as possibilidades

São possíveis

E nada aflora mais que o plano

Para o próximo dia,

Talvez a alegria ou nostalgia,

Depende da idade em perspectivas

Lembradas vencedoras

Ou vencidas...

Colocações

Onde cabem os verbos

Que se substantivam?

Dá pra maravilhar a maravilha?

Segundo Leminski, sim!

Tanto quanto se pode

Parasitar um parasita

E eleger, com alegria,

As peças “pecificadas”

De cada mesa ou cadeira ou sombra,

Sombreados e encadeirados

Como peças novas na etimologia...

Ao ortografar-se a ortografia.

Mas antes que se diluam verbos

Em substanciarem-se adjetivos

Que ao tempo se refazem

Em monocromia.

Se for difícil

Se for difícil

Congraçar-se ao todo

Divida em partes,

Desiguais mas tácteis...

Se for difícil

Aceitar-se probo

Salve-se a própria alma

Ao logro...

Mas, Se for difícil

Creditar-se disso

Sem a culpa a penar-te,

Assuma... Assuma

Que seja tu apenas

Parte.

A rua das tardes

Ao meado da tarde

Esses cães de caudas abanando

E dentes afiados pelos arames

Defecam no jardim

Da senhora cuidada...

A rua é da rua...

Ali mandam os mendigos

E os meninos saídos das aulas

Com sua tagarelice de piadas,

A rua é de todos os passantes

E as bicicletas e motos afugentam

Os caminhantes com suas bengalas...

A rua é de ninguém

E ninguém manda que partam

Cães e velhos para as calçadas...

Ao meado da tarde

Surgem novidades...

A rua é de quem

Se materializa em apartes...

O eco dessas passagens

Levanta o pó do silêncio

E ressoa aos ventos

Sua arbitrariedade...

Mas eles têm pernas ágeis

E fogem, cães e meninos

E velhos e alardes...

A rua é o pó que assenta

Nos portões e capôs de carros

E nos móveis dos avarandados...

Isto é a rua

Nos meados das tardes...

Apenas ao esbugalho

De dentes afiados.

Cuidado, frágil.

O povo já não tem condição.

- MAS TEM CORAÇÃO!

Alerta às ofertas mirabolantes,

Alerta aos salvadores das vidas.

Quem fez a Pátria perdida?

Quem usurpou à deriva?

O povo já não tem fígado

Pra tanta intoxicação!

O povo já não tem cabeça

Pra tanto chapéu,

Como não tem perna

Pra tanta maratona,

Ou braços pra tanto abraço...

Mas tem juízo quase perfeito

Pra filtrar cada desprezo

Crocodilado a seu jeito...

Como o tempo passa,

Até a uva vira passa...

O sonho de ontem,

Pesado ao zelo,

Hoje pesadelo?

O amor,

Que se preza como tal,

Ama até o mau?

Ditado torto

“O bom filho

A casa não torna”

Mas não esquece.