Passa-se quanto tempo

Entre os acontecidos

E o esquecimento?

Todas as faces puras

Até que as envenenem

Os fatos desavindos...

A criança

Sorriso aberto até que

Ensinamento se reduz

À apreendida luz...

Das tantas vezes

Que me argui da sinceridade

Talvez me tenha mentido

A verdade...

O coração,

Enquanto músculo,

Bate forte

Ao imprevisto susto...

O fim do bom

Não precisa ser ruim,

Basta rebobinar-se...

Talvez você não saiba,

Talvez ninguém saiba,

Mas, com certeza sei

Do que foi me viver

Nesse espaço tempo

A mim concedido ser.

São passos passados,

São passos presentes

Prometendo futuros

Por passos maduros...

Num tempo premido,

Mais ido que provindo

Dessa vontade perdida

De ter o tempo indo

Entre faces rudes...

No silêncio

Nesse ambiente,

Nessa hora,

Desorganizados pensamentos

Sobre o tempo presente

E o que foi embora...

Um pouco o arrependimento

Mas muito de pensar insano

As coisas preparadas

Para o ano...

No silêncio dos grilos silencio

Apurando o ouvido e pensamento

A procurar o melhor motivo

Para este momento...

Sentido frouxo

O que nos sustenta,

Além da realidade imediata

Dos sonhos?

Talvez um pensamento sobre

Arbitrariedades avulsas

(ou coletivas)

Afluindo das bocas mal ditas

Neste silêncio suicida...

Ou apenas um olhar de reprovo

Sobre atos contidos e incontidos

A cada gesto e passo dados

No mesmo sentido...

Sentido frouxo.

Tangencialmente

Pessoas rastejando

Para a próxima hora

São ridículas

Apressando o passo

Sem definir pra onde...

Olhares confusos,

Passos tropeçados,

Mentes bêbadas,

Tudo nos conformes

Desse desabitado

Mundo errático...

Como achar a tangente

À sua frente?

Sem pejo

A vida tem sido

Um bom combate,

Não vejo inimigos à frente,

Apenas os que se desfizeram

No tempo vencido deles...

Os que pensei sábios,

Os que manipularam a ideia,

Os que passaram vagos...

Tem sido um bom combate

Vê-los todos amarfanhados

Em seus pequenos desejos

E suas longas delongas,

Sem pejo.

A palavra

Há de construir-se

Como se constrói uma casa,

De tijolo em tijolo.

A poesia é o acabamento,

De verso em verso,

Pintando cores ao cimento,

Forrando pisos toscos

Das palavras nuas...

Cobrindo-se em telhados

De sentimentos puros,

Embora impuramente

Dedilhados, sem pejo

Ao erro ou lisura...

...

Às vezes penso

Que as reticências

Forçam continuidade

De pensamentos...

Mas é assim mesmo

Essa licenciatura,

Uma vez levada a termo,

Desfigura...

O braço que te abraça

Se um braço te abraça,

Te consente...

Consente-te com esse gesto

Implemente,

Mas premente ao regresso

Do que te sentes...

A falta involuntária do finado

Faz-te mal ao senso?

Pense bem nesse propósito

Antes de responder em lágrima

O que por este abraço

Ainda sentes...

Viajar ou não viajar:

É a opção de ficar

Ou a opção de partir

Navegando este ar...