Primários

Há um sectário
Escondido em meu senso...
Que quer gritar ao vento
A revolta pelo desassossego,
Mas não deixo.
Calo essa espécie de heterônimo
Que se faz fero,
Ao mesmo tempo leso,
Das paixões reprimidas...
Em mim há um outro gritador
Dentro desse desfeito
Que se fez independente
Das posições que minha timidez
Guardou em si...
Nós somos gêmeos idênticos
E nos fazemos veros,
Cada um a seu jeito
Empunhando armas,
Em respeito.
sergiodonadio.blogspot.com
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