Teus medos

De tua cara em negro

Faço-me teu segredo

Que não comporta

Impedimentos,

Na fase das fazeduras

Sou teu primeiro medo,

O que frequenta teus sonhos

Desninhados hoje

Frente ao itinerante passo

De arremedos...

Seria lícito superar

Novos degredos

A cada teu novo medo?

Quando tinhas asas

Quando tinhas asas

Voavas teus sonhos...

Enquanto meditavas.

Com o trampo forte

Perdendo-as

Nas responsabilidades

De novos tempos

Sobre ocasos distraídos...

E nada... Nada disso sobra

Para o dia vindo agora,

Sem apelo à força

Acreditada destino.

Somos mesmo racionais?

Mas me parece que outros

Sabem melhor que nós

Admirar os sóis das manhãs...

Ah, o belo verso

Tornou-se o

Na perseverança

De rele-lo...

Cemitérios floridos

Certas coisas

Não mudam,

Cemitérios floridos,

Ruas sujas,

Praças e seus mendigos...

Mesmo que a cidade

Cresça

E seus novos meninos

Se embebedam...

Sem novidade,

São cinquenta anos

De boemia,

A cidade e seus habituais

Morcegos,

Que dormem

De cabeça pra baixo

E suam no inverno

Seco...

O trampo

Passamos a noite,

Mal dormida,

Pensando o trampo do dia

Seguinte...

No dia seguinte, hoje,

A força do itinerário

Pôs-se a gerir os passos

E os gestos domados...

Tomamos da força

A força de cumpri-los

Embora contrariados

Pela preguiça da manhã

Acordada ser breve

Exílio...

Tempos fechados

Às vezes a gente gosta

De esconder sentimentos...

Há um relento entre ofertas

E detrimentos.

Às vezes a gente expõe

As vísceras, que, expostas,

Refazem-se em ventos...

Às vezes um pássaro

Sai de nosso peito

E canta...

Assim como cantam os pássaros livres,

Não como o choro dos pássaros presos.

Às vezes o tempo muda

Dentro de nós, abruptamente,

E nos pega sem guarda chuvas...

E está chovendo.

Puro sem gelo

A paz deste momento

Me acaricia...

Sei-me novo frente ao ontem,

Amanhecido hoje

Novo dia...

O elã que se forma em torno

Diz-me coisas que não sabia,

Sei-me assim desfeito em iras...

Em todo o dia embebido em poesia,

Puro, sem gelo, sem fantasia,

É a espera que sonhava vinha

Desse momento, embora seco,

Pura euforia.

Eternos indigentes

Os pássaros estão cantando,

Os cães estão ladrando,

Os gatos estão observando

Ninhos deixados à mercê...

Só as pessoas estão dormindo

Nessa hora da manhã,

Véspera de domingo...

Amanhã haverá eleição,

Que tanto faz para os cães

E pássaros e gatos e mendigos...

Apenas pensantes preocupam-se

Com o resultado deste domingo.

O dia amanhecerá o mesmo

Na segunda feira, como sempre,

Mas será diferente para pessoas

Que se puseram a escolher

Seu próximo matador.

Aos pássaros e cães e gatos

Isso não importa,

O que importa a eles

É fugir dessa dor.

Vejo tudo com bons olhos

Porque meus olhos

Não se perdem

A acompanhar maus olhados...

Quintantes

A distância dos astros

E sua visão acima do horizonte

Faz-me observador das arestas

Desse sol posto antes...

Doce vima

Plantamos palavras

Como o caboclo

Planta sementes,

A colhedura pode seja

Fruta doce ou jiló amargo,

Mas será colhida ao gosto

Do plantado...

Prestemos atenção ao dito

Cada vez recitado explícito,

Será o mesmo fruto de antes

De que seja escrito?

Plantemos palavras doces

Mesmo que a dor as inspire duras,

Façamos dessa colheita

A paz semeada em leiras

Feitas a cabo de enxada

E caneta... E esperemos...

Que se frutifique bonança

A cada regada feita

Nos fins das tardes

Lavradas videiras...

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Porque é o que dá!