A poesia,

Quando acaba,

Se acaba...

Nada que

Se possa fazer

Para remediar

Um verso

Que se nega ser.

O lápis não escreve

O que deveria

Descrever.

A mente esquece

O que não deveria

Esquecer...

Daí... Nada a se fazer,

Senão mudar

De assunto

Outra vez...

Permeio a mão que veio,

No veio de meu permeio,

Das quantas vezes o meio

Seria a paz merecida vero,

A mesma que ainda espero

Entre as palmadas do veio.

Permeio a ação desse meio

De onde posso dever-me

À ação de mais esteio...

Do qual não espero,

Enleio.

Esses ossos velhos

Do pinheiro apodrecido

Lembram

Meus tempos vividos...

Entranhadamente parecidos,

Como fôssemos do mesmo veio,

Este,

Que produziu pinhas e espinhas

E não se sabe vencido

Pelas intempéries da lida...

Esses ossos velhos,

Desse cara esmaecido,

Lembram

O velho pinheiro e suas pinhas,

E meus espinhos...

E nossas vidas.

A primeira impressão

A primeira impressão,

A que ficou do olhar,

Do maneio,

Do piscar ao vento leio

Intenções atabalhoadas

E um primeiro gelo

Na espinha espinhada...

A primeira impressão,

A que me veio, trouxe

Uma segunda olhada,

A que prendeu-me

A esse olhar nevoado

Entre esgueiro

E afanado veio...

A deseducação como método

Impensável granjear valores

Sob a tutela mal ajambrada

De semialfabetizar,

Numa régua passada por passar,

Saber por dessaber...

Indo à carga...

Abreviando palavras,

Na troca por símbolos erráticos

Em gestos insensíveis ao tato,

Em inaudíveis recados de sons,

Extrapolados

Nos pensares sem morada.

Essa palavrosa livre

Na malsucedida lavra,

Tantas vezes ditas as semânticas

Incitadas a dizer valores,

Sua verve grafitada nesses gestos,

Lamentando a formação de estilos

Mortos de whatsappadas...

Lidas por manadas.

sergiodonadio.blogspot.com

editoras: Scortecci, Saraiva. Incógnita (Portugal) Amazon Kindle, Creatspace

 Perse e Clube de Autores