Envelhecências

Eu, que não me encontrava

Nesses assuntos corriqueiros

Enfim me desencontro

Na poesia travessa por inteiro…

Fuga

Volto para o mar

Como se o mar tivesse

Partido de mim…

O cara

Em menino

O cara corre atrás da bola,

Do peão, do ioiô…

Depois atrás das meninas,

Mesmo sem saber o que fazer

Com tudo isso…

Daí o cara cresce,

Continua correndo atrás

De seus valores e desvalores,

Confuso, sempre na pressa.

Um dia o cara acorda doído,

O coração adstrito,

O sangue diluído, o tempo

Transpassado em idos…

Continua construir caminhos

A cada vez mais torto,

Perdendo todas as derrotas

O cara chega à conclusão

Que o cara nasce morto.

Poliglotas

Homens dos portos

Falam todas as línguas,

Aportando velas

E mulheres lindas…

Pois a beleza é uma resposta

Aos tempos revisitados

Dos tempos nesse mar brabo

Faz cada porto

Diferentemente ágil,

Cada mulher em cada porto

Muito bela, se maquiável.

Embornal

Das vidas guardo saudades,

Num embornal de novidades…

Se tudo fosse

O que se pretendeu

Um dia,

Que monotonia…

Ascendências

Aquelas pessoas,

De tempos longínquos

Voltam nos gestos

E olhares de filhos…

Os corpos se foram,

Os olhares se tornam

Intensificados

Nos que perpetuam

Sua memória…

Meeiras

As costumeiras meeiras

Da solidão

Se assustam

A ouvir as fanfarras

E seus fanfarroneiros

Passando pela porta

Desse desterro.

Às voltas com que o tempo

Se lhes dá

Os solitários

Não erguem a cabeça

À passagem dos medianistas

Desse roteiro…

São tantos sonhos

Levados por seus andores

Com suas bandeiras

Que, cercar de erros

Cada passo já seria

Belo acerto.

O eco já não responde

Agora ir-te

É gritar aos montes

Os sonhos

Perdidos nos ontens…

O eco já não responde

Indagações casuais,

Como quem seria

A próximo noiva

Ou o primeiro rapaz…

Nessa mixórdia

De tempos transexuais

O eco já não responde

Dúvidas antes escondidas

De como surgem nas vidas

Essas mudanças sazonais.

Mas o eco se cala,

É a resposta aos gritos

Desse silêncio

Sepulcral.

À espera

Como esperar

O amanhã quando

O hoje será ontem,

Definitivamente?

Sem volta, sem rodeios

Se o esteio é a verdade

Que alude aos tempos

Passados desde hoje

Amanhã cedo…

À uma canção que começa

Enquanto a lua

Bucólica arqueja

Entre as nuvens

Desse povoado

Uma canção que começa

Nas cadeiras nas calçadas,

Nas damas dessas varandas

Cansadas…

Os varais forrados,

A lenha acesa,

Banho tomado,

Cochicham as miudezas

Sobre seus homens

E não vêm a lua,

Se indo arquejada

Sob a sombra

Da amendoeira…

Uma canção

Que começa sempre

Que se ouvem os hinos

Desses sinos em festa…

Desde de eu em criança.

Na minha infância,

Onde se cantava

Essas canções

De começos, solfejos,

Cornetas patrióticas...

Não mais… Não mais…

Não ouço das escolas

O bumbo nas manhãs,

Fico triste por esses

Meninos, que, crescidos,

Não terão essa lembrança

De sons feitos memória.

Cuidadores

Com o tempo

Confundindo idades

Segue o professor

Professando idas,

A balançar os berço

De cada vaidade

E cada descaída.

Ribanceiras

Essas ribanceiras

De pedras agudadas

E mentes assustadas

Fazem parte do dia a dia

Dos alpinistas sangue frio

E dos nervosos periodistas…

Essas ribanceiras

Fazem parte dos solavancos

Das vidas destreladas

Dos velhos carroções

De tempos idos…

Vazados

Os baldes vazados

De excrecências

Remetem o censo

À impaciência

Das mentes jovens

Sobre coisas breves

E auto móveis.

Nostalgia

É sempre

A mesma nostalgia,

O término do caderno

Já forrado de rabiscos

É a verdade do vivido

Algum outro dia…