Os dias passados

Os dias passados

São uma relíquia

Que todos guardamos

Em nosso íntimo.

Queira ou não

Haverá sempre um cantinho

De memória

Para esta celebração

Das coisas que se foram

E ficam esfiapando-se

Nas horas atuais,

Disputando espaço

Com outros aconteceres,

Mais reais.

   

Expirados

A vantagem de não ser

Talvez seja

A de ter sido...

Experiências fazem parte

Das cicatrizes,

Saudade das coisas boas

Na imemória das ruins...

A vantagem de não ser

É ter jogado fora

As mágoas de perecer

Antes.

Os gatos

Frente à hora da morte

Ele pensa no gato

que morreu

Antes,

Pensa na tia, na avó,

Nos pequenos animais

Esmagados no asfalto...

Talvez vá se encontrar

com todos

Na hora da morte

Revisitar sentimentos

Deixados morrer junto

Quando as tias, a avó,

o gato,

Olharam lacrimosos

Para sua indiferença

Na hora de suas mortes.

Fadiga

No cansaço das horas

Perdidas nos bares,

Cassinos, guaridas,

Faz da solidão do soldado

Um ser estranho, armado,

E com um olhar de carinho

Pelos sobrevivos.

  

Insuetos

Todos passeiam pela praça,

Poucos veem as flores pisadas,

Raros sofrem por isto.

Uns tantos cuidam delas,

Outros cuidam-se no não visto,

Mas a bosta dos cachorrinhos

Não tem culpa

De ser ali o último lugar

Onde podem defecar

Sem serem molestados

Pela ordem das coisas

Patronais.

Temporal

O tempo por vir

Não te pertence...

O tempo passado

É esquecimento.

O tempo vivido a cada tempo

É vívido na memória

Dos contratempos.

Piora a cada análise

A espera por essa melhora

Que o tempo temporiza

E não avisa.

Partidas e chegadas

-Chegarei às duas horas.

Dizia laconicamente o e mail.

São duas horas... Três... Seis...

Nada de chegada ou aviso

Além do improviso.

As horas passam rápido

Quando não se as espera passar

Mas

Caminham lentamente quando

Estamos a esperar.

Pela chegada?

Pela partida de algum outro lugar,

Vindo a ter conosco a dúvida:

 - Quando – Por quê?

Nenhum telefonema,

Nem sinal de fumaça, o antigo

Estilo de viver considerando

As partes envolvidas...

-Para que, se tudo se conformará

Em seguida?

Arames farpados

O dia passou devagar

Até às dezenove horas.

Aí ele para,

O relógio não comanda mais

Nada.

O marasmo é que dita ordens

De conviver com o suor,

A lentidão das gotas descendo

Atrás de orelhas penosas

De ouvir sussurros...

O tilintar de copos de vidro

Em anéis de lata

Nas mãos calejadas, trilhadas

No carvão das tarefas...

Que parte de cada um mais sofre?

A consciência do matemático

Ou as pernas do carteiro?

Talvez a mão que estendeu o copo,

Com suas unhas carregadas

E suas cicatrizes de arames

Trazidos pelos campos

Cercados de tarefas...

Agora o dia acaba.