Tudo que sabemos

Sobre nossos ódios

É que eles afloram

E não têm cabimento

Nos haveres e deveres,

Apenas remanescem

De outros sentimentos

Ocultados no silêncio

E acordam na falta

De paciência…

Olhares

Esse olhar cansado

Das vivências…

Esse olhar perdido…

Esse olhar indignado…

Quantas vezes o olhar fustiga

O novo em relação ao passado?

Esse olhar de cansaço

É verdadeiro

Entre os dedos na viola

E a mente na saudade…

Esses olhares…. Esses olhares…

Plenos de memória,

Soltos na paisagem…

Não é impossível

Talvez seja impossível

Sorver avisos diversos…

Fazer que o longe

Fique perto.

Talvez seja difícil

A assimilação dos fatos

Relatados nos jornais do dia,

No choro da alegria.

Mas é preciso sempre tentar!

O impossível à primeira vista

Pode ser difícil ao segundo olhar,

Mas factível ao perscrutador

Das horas mansas entre

O longe ficando perto

E o perto à mão, decerto.

GOSTO DA POESIA ABERTA

Reverencio o soneto,

Mas gosto da poesia aberta,

Esta

Em que o verso não se prende,

Te liberta.

Aos olhos de minhas mãos

O tocar é tão visível

Que a luz desnecessária

Se apaga…

À margem

Almas partidas,

Corações amargurados

À margem da lida,

Do senso de chegada

Ou de partida,

Perde-se a despedida.

Os passos passam

Mendigando espaços,

Olhar de remorso

Se reparte em formas

De dissabores idos…

Cães ladram estranhando

Esses pés amachucados

Na contagem regressiva…

Da última varrida.

Ao correr dos dedos

Corri os dedos

No alto de sua cabeça,

Já ao tinhas mais cabelos.

Olhei dentro de teus olhos,

Já não tinham brilho.

Toquei tuas mãos, geladas,

Sentindo que já não estavas…

Para aonde ires agora, fria?

Para ires embora, se não ias?

Corri os dedos

Sobre teus olhos, fechando-os

Em despedida.

Todas as estórias

As estórias

De meu tempo de em criança

Aprendi-as pelas ruas,

Não eram tempos

De estorinhas de mães,

Ocupadas com dez filhos

Em fiada…

Eram tempos duros,

Eram tempos raleados

Do pós guerra…

Tempos de flertar futuros

E esquecer passados…

Onde estão os berços?

As crianças crescem

Fisicamente…

Mas mantemos o colo

Ofertado.

Onde estão os berços

Embalados de seu sono?

Onde a procura pelo colo

Na hora desse sono?

As crianças crescem?

Não para quem os viu nascer

E correr ao portão à chegada…

E depois afastar suas vidas,

Seus estudos, longe,

Suas malas de sonhos…

Como se tivessem autonomia

Para tal aventura.

Onde estão os berços,

Deixados embalançar

Vazios?

Sergiodonadio.blogspot.com
Editoras: Scortecci, Saraiva. 
Incógnita (Portugal) 
Amazon Kindle, Creatspace
Perse e Clube de Autores

Visita ao zoo

O ser humano 

É o único animal

Que se acostuma

Com paredes

O trivial é o necessário,

O restante é opcional,

Viajar, se possa, e cagar,

Mesmo que não possa.

Toalhas usadas

Há desgostosos

Com a vida…

Outros, desgostosos

Com a morte…

Não penso nisso

Com carinho ou raiva,

Como quando encontro

A toalha molhada…

São coisas inevitáveis.

Penso nas fases da vida

Com o mesmo otimismo

De encontrar toalha seca

E banheiro limpo,

Às vezes não…

Que fazer então?

No jardim público

Sentado no banco do jardim

Em frente à Estação da Luz,

A senhorinha senta-se ao lado

Oferece seus préstimos sexuais.

Quando digo sem interesse

Torna-se ríspida sobre eu estar

Ocupando o seu banco.

Respondo que o banco é público.

Responde- Mas é meu ponto,

E se me vêm acompanhada

Não chegam para acertar,

Perco o programa…

Dou-lhe razão, senhorinha,

Mudo de banco e observo

Sua postura de autoridade

Sobre minha ignara pessoa…

Brigar, pelo que valha a pena,

Ceder pelo que não compensa.

Gaiolas

Ouvi teu canto, passarinho,

Esse teu choro, passarinho,

Faz-me triste observador

Da tua cadeia, que adivinho…

Maltratânças

Ouvi tantas mentiras

Que começo

A contar as minhas…

Miragens

Quando a porta se abre,

O que vês?

A manhã crescendo em folhas?

As pedras da noite passada?

Cada sonho uma resposta,

Cada visão uma análise…

Assim a manhã escorre,

Em vistas e esperas frágeis.

Então,

O que vês na manhã de hoje

À frente de suas escadas?

Uma miragem.

As mães

Contam estórias

Para as crianças

Perderem

O medo do escuro…

Senhoras,

Contem-me uma estória,

Para perderem-se

Meus medos

De agora?

Quando se parte

Quando se parte

O que fica se apequena ao olhar,

Diante da paisagem

A cada curva… A cada estrada…

As colinas mudam de lugar,

As cercas se interagem.

As vidas são assim

Até que voltemos à origem

E vemos novamente

O tamanho real

Das pessoas que deixamos

Para trás.

POR QUE QUER O HOMEM

CONQUISTAR PLANETAS

SE DESFAZ-SE DESTE,

EM QUE SOBEJA?

Planta-se crimes

Em todas as camadas,

Do ataque a faca

Ao exterminador de raças…

Animalescos

Os homens

E seus ursos amestrados…

Os ursos

E seus homens amestrados…

Desde a idade da pedra

Quem amestra quem

Nessa hierárquica

Paisagem?

Onde não estou?

Na noite quente, ensonada,

Fico me vendo nos lugares visitados,

Onde ainda estou, de algum modo,

E que talvez nem tenha estado…

Mas me encontro e me conheço

Nessa praça das estátuas, elas

Não vão lembrar, éramos jovens então

Quando lhes contei segredos menores

E com elas dividi o quente da hora.

Onde não estou, se não me encontro

Em mim, agora?

Descubro-me em cada verso

Descubro-me em cada verso,

Lenhador ou lenhado…

Sujeito à dor de ter vivido

No passado

Trago no peito a palavra

Vencida pelo cansaço.

Trago na mente este torpor

De viajado…

Trago no gesto o que sou,

O universo em um átomo.

Procuro-me nas frases soltas,

Nas horas percebidas ser,

Encontro-me aqui, nessa esquina

Entre o pensar e o escrever.

Somos pares, intimamente ligados,

Eu e este nó na garganta,

Envergonhados.