Somos todos poetas

Quando vês o florescer

Das rosas… Das crianças…

A procissão das formigas…

Ou notas a aparição

Do inverno nas folhas

Caídas do outono…

Estás escrevendo aí

Seu primeiro poema,

Indubitavelmente!

As vozes gritantes

Todas as vozes são gritantes!

A espera é itinerante

E teima em sair pela tangente…

Como saber no antes

No candidato premente?

Pela fala?

Pela voz que estala o látego?

Pela janela que propõe a luz?

Como, se no momento seguinte

Todos usam a mesma máscara?

Como se rissem de nós,

Não para nós, esses comparsas?

Atrás de cada santo um diabo?

Quando o santo Santo nos

Nos será apresentado?

Atrás de cada terno e gravata

Esperamos um HOMEM

Com suas forças alegadas…

Guardada em nós está essa força!

É preciso que a acordemos

No antes, não no depois!

Vivências

Somos impiedosos!

Somos predadores!

Essas senhoras caóticas

Deveriam ficar

Em suas cadeiras

E não atrapalharem o trânsito,

Esses senhores periféricos

Deveriam ceder

As cadeiras nos bares…

Essas crianças poderiam

Estar mais caladas…

Enquanto pensas assim

Vais envelhecendo

Até se tornar

Esse senhor periférico,

Envilecido? Caótico?

Vivido.

Aquartelados

À certa altura

Não há como fugir desse assunto:

Quando quase tudo que passa

É passado…

O trem de carga passa e apita

Às duas da madrugada.

Faz-me lembrar o trem dos milicos

Com seus bancos de madeira

E acanhados lugares, indefinidos…

E suas trinta horas de suplício.

Uns se deitaram, outros de joelhos,

A viagem até o quartel

Se estende noite adentro

Até o raiar do outro dia

Nesse tempo perdido na memória,

Quando tudo se passa no passado

Enquanto o dia hoje se prende

À esperança.

Enquanto a memória

Colhe as lembranças

A acontecência

Se estende à esperança…

  

Presença Divina

Sinto muito, amigos,

Esses que mandam mensagens

De que Deus mandou-os trazer

As bênçãos à minha pessoa,

Não os vejo assim poderosos,

Olho pela janela de meus olhares

A rua em frente e suas meninas

Cambaleantes nas pedras soltas,

Nelas possa estar a presença Dele.

Pode estar na árvore florada,

No ninho das pardais…

Nas pernas apressadas, sem nexo,

Deus está chegando!

Sinto-O nessas aparições

À minha janela aberta,

Mas não os vejo aí, junto

À flor e as meninas…

Diálogos

Gosto de conversar

Com as palavras,

Elas designam as coisas

E as não coisas.

Fui ensinado,

No primeiro ano de escola,

Que existem o concreto

E o abstrato.

Não sei bem porque,

Mas sempre me dei melhor

Com o abstrato.

Por alguma anomalia,

Nascida comigo?

Vejo o abstrato mais concreto…

Sei não,

Pode que eu seja abstrato,

Por me dar bem com os iguais…

Neste curto espaço

De tempo vida, sete décadas,

Vencida a termo,

Aprendi a respeitar mais

O que sinto que o que vejo

Nessas espirais

De meus desejos

Reativos

Quando passo perto

De um cachorro

Eriçam-me os pelos

Ao medo…

Já tive cães como

Companheiros…

Mas os perdi,

Com a morte deles.

Desde sempre

Alimento esses medos

De cães vadios e homens

Mal encarados, e mulheres

Mal vestidas…

Ou desvestidas

Em suas micro saias.

Todos me fazem medo

Por seus perigos…

De aconchegos.

Relatos

Cá de meu canto

Curto meu desencanto,

Firulas de toda ordem,

Assaltos ao nosso pranto.

Cá de meu canto

Procuro explicar a lógica

À minha indignação…

Que não adianta pirar,

Velho coração…

Estou magoado comigo

Pelo caminho perdido

Entre tantas eleições…

Por que nos sentimos

Tão mais mal do que

Esses canalhas no real?

Questão de ética? Capaz…

Cá de meu canto,

Imerso nessa desiludida

Realidade roubalheira