Cumpadre

Nessa vida vazia,

Por muito ocupada,

Há de caber ideias

De viagens deixadas…

De livros não lidos,

Poesias relevadas…

Nessa vida ocupada,

Vazia de nadas,

Há de caber sonhos

Regidos por sonhos…

O tempo, cumpadre,

Opera maldades

Entre o feito tijolo

E o abstrato acabado

Em rugas e tombos,

Em flores e campas…

O tempo ferocidado

Pelo gasto…

Luz e sombra

O que vale

São a luz e a sombra…

Não olhe da janela

O pássaro chegando,

Ele irá embora,

A árvore florindo,

Ela invernará,

O menino correndo,

Ele crescerá…

A luz estará aí

No próximo verão…

A sombra te dirá

A força da empreita…

Se a sombra se esconder

Já é meio do dia

Ou meio da noite…

Restará o som da sombra

A te espreitar de novo.

Os primeiros anos

Aos primeiros anos, de fato,

Há de se formar homenagens,

São assim tão delicados…

Do berço sacodem os outros,

Nas ruas se perde o sono…

A vida se lhe translucida

Se não se os abandona.

Aos primeiros anos se deve

A atenção aos seguintes,

Maldado o que se embebem

De saberem-se vindos.

Do nada aos primeiros anos

Se ensina a falar, e ouvir,

A gesticular-se nas fases

De saberem-se vidas!

Aos primeiros anos

A impressão do depois

Haverem-se por esquecidas…

Quando o vento toma para si

A força da natureza

Não há muro ou coração

Que não ceda…

A pessoa sente-se realizada

Quando pode ser por dentro

O que se mostra por fora…

O som das folhas

Anime-se!

Grato à tua devota religiosidade.

Não conheço peça mais lírica

Que o som das folhas no outono,

Que se desfazem, prometidas

De seu retorno…

Anime-se!

Também tu, assobiado ao vento,

Caído em folhas secas,

Retornará ao seu tempo,

Verdejando novamente…